Tarde corrida

En el frío de la tarde, las canciones se enredan entre oídos diversos que hoy sangraron con las palabras malditas del vecino, del amigo, del enfermo y el habitante de la calle que acompaña al ruiseñor de los versos. Se abre el cajón de los recuerdos y se encuentra una mezcla multicolor entre imágenes, libros, escritos diversos. Se resalta una flor, esa pequeña flor estaba absorbida por el poder del encierro, abre sus pétalos cuando es llevada a la cima de los intelectuales, su color naranja se apodera de la tarde y hace opacar al Dios sol que lleno de irá se oculta de prisa y la flor, esa pequeña no se marchita, no se rompe ni sé olvida, es el símbolo del acierto, de dos rutas a la deriva, una con mas huecos que la otra, pero con certezas y poderes místicos que acompañan la alucinación de los artistas, que vuelven eco sus recuerdos. La memoria no se borra, no se olvida el aroma de las personas queridas.

JA