En mi estancia

No hay sorpresa en las palabras, escribir y concebir algo más que mariposas ardientes sobre el deseo, el gran menester de las caricias amargas que se dilatan en tegumentos sin orificios, tez blanca, de esas que derrocan la calma revelando un alma vieja, ahora sin estigmas, se involucra en cada puerto de mi ausencia y retorna en una noche entre azulados conductos con grandes delirios que fuesen desechos.
Se puede detener esa fuerza que envuelve el silencio, el camino de secretos se ha rebosado con profundas miradas que fueron resguardadas entre círculos sedientos, en la hora del tango una flor reposa sobre su pecho y ella con sus finos movimientos vulnera mi carne y disipa los versos.

Alma arrastrada

Alma..alma basta,  andaba alambrada andaba apagada
alma cansada, arañada, rayada,
alma atrapada al alba naranja, a la mala calma, 
alma amada, alma afanada, alma castrada. 

Caballero Incinerado

A muchas leguas del cubil dilecto,
Se esconden las letras de los proscritos,
Las voces se unen, se enredan y se ahogan,
Con el aullido de un perro que viene cruzando,
No existen respuestas:
la piel se despoja con el tacto entre sus huesos,
mis manos trepidas se esconden,
sudorosas resbalan con las pocas fundas,
De esa carne, su carne, conducida con gusanos,
No se puede entretener esa cadena de infortunios,
Generación espontánea, oscilación de sollozos,
Días que se funden, cirios en las manos,
Somos la saliva viscosa de los condenados,
De esos seres enajenados de la suerte,
Del murmullo en muchedumbre en la sopa de adicciones,
Ahora, ahora se dirige el fugaz caballero del calzado incinerado

Fuerza escondida

Con la poesía poseía el alma de la mala calma y la fuerza escondida, con la poesía viajaba transportado en signos de cautela. Ávida vida de fortunas, recónditas en una mente que se va configurando a baja temperatura y ahora en la boca, una boca amurallada que no se presta a acudir al festín de los grandes ególatras. 

La lucha

La lucha va más allá de la ausencia del saber, la lucha radica en lo  que se siente cuando subes cada escalón, es algo que no se puede describir pues arremete a desmoronar todos los deseos que se llevan arraigados en el llamado "reto" 

En las noches

Y buscamos en las noches un encuentro de ilusorios,
Y nos enredamos como moscas en cortina de terciopelo,
Y nos encontramos con la sombra que nos toca el misterio,
Y en el fuego de tu alcoba, mis dedos son los póstumos del miedo
Mi voz en tu boca es la muestra del derecho,
 Ese irremediable derecho de formar poesía con sudor y leves sonidos,
El frío se agota y el calor se alborota entre carnes y sábanas enredadas.
Ahora evito conjunciones, el amanecer nos retorna con la escarcha del destierro,

¿Seré el errado?

Seré el errado o es mi deber el vivir atormentado, contando los minutos y los días, de este; un rompecabezas de suicidas, descargo las anclas de las dudas al maremoto de la ausencia, de mi propia ausencia.

Es la vida del destierro una triste balanza de cargas dispares, la fuerte esperanza hoy resonó como el sonido de las pobres palabras que se pronuncian envueltas en el aire, el autobús vuelve a su punto de partida, al extremo de pocos sonidos y grandes silencios.