En las noches

Y buscamos en las noches un encuentro de ilusorios,
Y nos enredamos como moscas en cortina de terciopelo,
Y nos encontramos con la sombra que nos toca el misterio,
Y en el fuego de tu alcoba, mis dedos son los póstumos del miedo
Mi voz en tu boca es la muestra del derecho,
 Ese irremediable derecho de formar poesía con sudor y leves sonidos,
El frío se agota y el calor se alborota entre carnes y sábanas enredadas.
Ahora evito conjunciones, el amanecer nos retorna con la escarcha del destierro,

¿Seré el errado?

Seré el errado o es mi deber el vivir atormentado, contando los minutos y los días, de este; un rompecabezas de suicidas, descargo las anclas de las dudas al maremoto de la ausencia, de mi propia ausencia.

Es la vida del destierro una triste balanza de cargas dispares, la fuerte esperanza hoy resonó como el sonido de las pobres palabras que se pronuncian envueltas en el aire, el autobús vuelve a su punto de partida, al extremo de pocos sonidos y grandes silencios.