Y buscamos en las noches un encuentro de ilusorios,
Y nos enredamos como moscas en cortina de terciopelo,
Y nos encontramos con la sombra que nos toca el misterio,
Y en el fuego de tu alcoba, mis dedos son los póstumos del miedo
Mi voz en tu boca es la muestra del derecho,
Ese irremediable derecho de formar poesía con sudor y leves sonidos,
El frío se agota y el calor se alborota entre carnes y sábanas enredadas.
Ahora evito conjunciones, el amanecer nos retorna con la escarcha del destierro,
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