En una flecha que cupido no arrojó, sin sollozos, ni suspiros impactó,
Cámara abierta, pupilas dispersas en un
pueblo remoto,
Carne a la deriva, claustros de sangre que corren
sin salida,
En una fecha de esas sin voz en vos y
silencio bronco.
Ato el hilo de la herida, finas líneas a la
vista.
La pregunta me abraza en pedazos, la
pregunta me alcanza y repaso,
La pregunta me forma descalzo, la pregunta deforma
mi tacto.
Fundo marcas de mi piel al barrote en la
miel del reproche.
Ángela Andrade- curiosidades
No hay comentarios.:
Publicar un comentario